Кровяные реки по твоим нежным жилам обрамляют цельное тело,
Полуприкрытые веки подобны мирам, что выстраиваются неумело,
Треморные руки с пальцами в такт твоему пульсу дирижирующими,
Да слова, повисающие в плотности воздуха, губы кого-то любящие,
Вечные обиды, словно бы локоть, экспрессивно что-то задело,
Походкой, раскачивающей лодку, заносишь то вправо, то влево,
Двигаясь, смешивая краски, на мольберте превращаешь в месиво,
Нескладно, но с самоуверенностью, что планета именно этого хотела,
И в знак протеста целая атмосфера взяла бы да без остатка сгорела,
Но ты клонишь спину к земле, кивая, понимая, что все это за дело,
Хмуришь брови, злится погода, но осознаешь, что и это красиво,
И что бы ты ни перешагивал, это в любом случае будет насильно,
Тяжело понимать, какие рифмы выстраивает жизнь в соцветье,
И из какого количества слогов состоит твой внутренний ямб,
Но нам всегда пытаются внушить, что мы всецело в ответе
За Родину, что врезается в тупики и разливается по краям,
Лично я каждый раз теряю контроль, когда забываю слова,
И понимаю, что это не роль, а все табулатуры идут к чертям,
Когда ты сам совершенная композиция, звучишь без помощи
И натужной игры на своих струнах, твое имя вбито еще в рунах,
Но будет забыто с конечной остановкой на каких-то руинах,
Однажды я проснулся в холодном поту и среди темной ночи,
Понял, что все дело далеко не в черно-белых страшных снах,
А в том, что вокруг летят сплошь и рядом пустые речи,
Которые ровным счетом ничего не значат, но при этом калечат,
И сияют пулями глубоко и надолго в беспомощных телах,
А пока раны слепящей палитрой густых красок кровоточат,
Они питают благодатную почву, что циклично послужит потомкам.
Впрочем. *глубоко вздыхаю, объезжая очередную кочку*
прочерк.
© 04/2018