Ночное небо пасмурной весны
Меня манило слаще и сильнее,
Чем все мои безоблачные сны,
В которых я собою не владею.
Я здесь один и я не молодею,
Когда в очередной момент судьбы
Я, к сожалению, не умер от стрельбы.
И снова жизнь мне кажется длиннее.
Мне снова надо утром просыпаться.
Мыть голову, куда-то собираться...
Я не готов ответить на мольбы,
Я не готов над близкими склоняться,
Землёю осыпать гробы.
Мне надоело за собой гоняться.
Мне словно в голову вгоняют частокол,
Совсем не радуя, совсем не сожалея.
Быть может, где-то в тисовой аллее,
Я сам себя нарочно заколол.
И снова мой портрет не в галерее.
Я слишком старомоден для похвал.
Мой дух консерватизма, словно бал,
Но для привычных слуху элементов
И модных популярненьких фрагментов...
Мой вкус сейчас, наверно, слишком стар.
Возможно, пробежит моя душа
По закаулкам радостей и горя.
А может быть пройдётся не спеша,
Как пожилая пара возле моря.
В конечном счёте каждому своё.
И даже если снова умирать,
То лучше, пусть Она мне пропоет.
Накроют крышкой - можно засыпать...