Сколько души, сколько нежности скрыто в обличии этом,
Оно не доступно даже самым искусстным поэтам,
Ведь каждый второй тут философ, и каждый третий мудрец,
И мнит себя неким богом, чей нимб скрывает венец
Из лживой, ликующей стали, что красуется блеском монет,
Скрываясь под маскою лести, даже там, где её нет...
Что для нас боль или горе? - мимолетный крик, дуновение...
В необьятном море несчастий мы находим свое вдохновение...
Мы находим и снова теряем, собирая в копилку гроши,
Состоянье свое собираем, и пишем с него стихи...
И если вам станет не важно, придет оно к вам, не придет,
Оно вам рукою помашет, найдет того, кто ценит и ждет...