На чистый лист опять ложатся строки -
Бессмысленный и тягостный процесс.
Я каждый раз ищу себе мороки,
Хотя могла бы обходиться без
Неё и жить, как много инших,
Не зная этих творческих потуг.
Но я, среди убогих, сирых, нищих,
Старательно лелею свой недуг
И ублажаю трепетную музу
Потоками неслыханных страстей
На грани униженья и конфуза.
Была б я хоть на йоту поумней,
Нашла бы увлечение попроще,
А не такой эксгибиционизм -
Годивой проезжая через площадь,
Одета в стих и ничего под ним.
21.04.18