Писать стихи не каждый может,
Но каждый может их читать.
Кому-то, может, Бог поможет,
Чтоб гениальностью блистать.
Сейчас все грамотные больно,
Ходили в школу все не зря.
Идут в поэты и довольны,
Освоив строчки букваря.
А там, что выйдет, то и будет.
Пусть рифмы нет и пыл угас.
Читатель это не забудет,
Но скажет: Гений не для нас.
Полёт таких высоких мыслей
Сачком, как бабочек ловить.
И извлекать с небесной выси,
Расшифровать и не забыть.
Рискнёт не каждый, кто читает
Больших поэтов, зная шарм.
Как снег весенний быстро тает
И угасает этот жанр
А Вы пишите, зуд не лечат.
К такой болезни нет врачей.
Зато досуг Вам обеспечен
И свет Вам в помощь в сто свечей.