(стихопроза)
Временами проваливаешься в пустоту двора, того, из детства.., по улице Чкалова, о котором узнали из книжек дедушкиных, для вышколенных парней и девушек. В тесном дворике постаревшие сыновья пропавших без вести фронтовиков мужественно ''забивают козла''. Не со зла. Но по-боевому, азартно. Начиная с марта, и до холодов, то бишь, до отопительного сезона и замерзания травы газонной... Местная мелюзга поедает ягоды тутовника, растущего посреди двора, а затем с чернильными ртами и пальцами бегает в перегонки. Знойные деньки. Обливание из водонапорной колонки! Голоса так звонки, что трещат перепонки не только в ушах, но и у стрекоз, то и дело пролетающих на бреющем полёте над белобрысыми головами! На верёвках, протянутых через весь двор, сохнет постельное бельё. Мальчишки играют в пиратов. Как когда-то их отцы играли в ''войнушки''.., у них теперь другие игрушки. Но с глобальными войнами не покончено. И всё так же вместо отцов отчимы. Да и то, в лучшем случае. Время детства тягучее.., как приторная нуга… Помнится лучшее. Чистое. Светлое. Ну и пусть – с синяками приметными и кровью вишнёвой на первых ранах. И никто не бывал тогда в дальних странах. Хотя грезили все. Но не так, как сейчас: взахлёб и до судорог! Сверчковое время сумерек, аромата ночной фиалки.., мячики .., скакалки... Нет, не жалко. Что давно повзрослели. Улетели. Из гнезда, как скворцы. И сами давно отцы. Пусть и ''воскресные'' папаши. Но родные. Наши. Из дворового детства. С улицы ''взлётной'', в честь пилота Чкалова. Все начинали с малого. С детства.