Положив пред собою руки, я смотрела в недоуменьи
На дороги и на разлуки, на потерянное терпенье,
На невысказанные мысли, и на те, о которых жалею,
На мечты, проплывавшие мимо, и другие – что я лелею.
Кто я: воин иль проигравший на пути этой жизни бренной?
Может, я - просто лист опавший, что лежит на краю Вселенной?
Иль, быть может, травинка в поле среди многих других таких же?
Кто я? Боже, ответь скорее! Кто я? Боже, меня ты слышишь?
Средь морщинок своих и шрамов уловила я некий образ.
Он из паззлов житейских штампов был судьбою моею создан:
Не серее обычной мыши, и не ярче звезды Полярной,
Башни Эйфелевой не выше. Как назвать себя сингулярной?
Но приходит в одно мгновенье озарения миг могучий,
Принеся мне благословенье и рассеяв сомнений тучи.
Я – дыхание ветра в поле, приносящее облегченье,
Я – солдат неподкупной воли, чье оружие – обличенье.
Я – ребенок, я - мать, я – правда, я – перо и бумага тоже,
А ещё я - боль и награда, я – мандала под тонкой кожей,
Я создатель своей Вселенной, разрушитель старейших мифов,
Созерцатель обыкновенный и хранитель секретных грифов.
На руках моих нет перчаток, не скрываю лицо под маской.
Может, в этом мой недостаток, но смотрю на людей с опаской.
Я для мира открыта все же, всей душой, что любовью дышит,
Твой ответ мной услышан, Боже. Я – десница твоя, что пишет.