Где дороги — морским узлом,
Где по стенам тенями — сети,
Как-то встретились за столом
Два бродяги — старик и ветер.
Ветер била сырая мгла
Парусиново-тонких жил.
Ветер просто хотел тепла,
А старик... просто долго жил.
Если вывеска на гвозде
Чуть поскрипывает тоской,
То связались в одной беде
Взгляды тех, кто искал покой.
Был один просмолённым лик,
Был другой предрассветно-светел.
"Мне бы крылья", — сказал старик.
"Мне бы ноги", — промолвил ветер.
Каждый сетовал о своем,
Каждый думал — живет не так,
А беседа лилась вином
Цвета крови портовых драк.
"По земле ходить тяжело,
Спотыкаясь душой о боль.
Мне бы чайкою на крыло
И с сиренами петь прибой".
"Я летаю по сгибам карт
Траекторией белых птиц,
Но для неба пока бастард,
А не ясно-наследный принц.
И царапают мачты сон,
Налетевший с приливом лун.
Я устал наблюдать, как шторм
Топит песни рыбацких шхун".
Так и пили о прожитом
И краюхой делили небо.
Рядом море плыло китом,
Пахло солью, вином и хлебом.
Так и спорили до рассвета
И мечтали — наступит миг:
По земле прошагает ветер,
А по небу пройдет старик.