время . ни дна ни покрышки.
ни толкового словаря.
все прыгают в него с внеорбитной вышки .
зря или не зря .
все сливаются по своей причине .
сук коря , а порой не сук.
ищем какие - то ободранные половины ,
не видя собственных рук .
порой хочется материться
на работу времени , на материю ,
на причины ,
но жизнь нам все время снится ,
что ему наше горе , что нам наши истЕрии ,
что ему наши длинные гривы и гривны ,
когда оно даже не является птицей ?
а скорее стеклом , залетевшим глубоко в зрачок .
мы верим в это и нам становится горячо .
бьет нас оно по почкам -
и в поисках смысла мы сажаем печень.
жизнь - это вечности долгий прочерк ,
который и ставить нечем.