Написать чего-то о любви
не мешало бы,
а то весна к финалу
приближается - длиннее стали дни,
ночи уменьшаются помалу.
Муза забегает на чуть-чуть,
пожалев несчастного поэта.
Поцелует, даст потрогать грудь
и бежит от скорого рассвета,
не сказав, когда придет опять...
Может, завела себе другого?
Стерва!
Что ж, могу ее понять...
Но переживаю вновь и снова.
Скоро лето.
Что там у нее?
Прихоть или
искреннее чувство?
Раздербанит злое воронье -
критики -
вконец мое искусство
стихотворчества, покуда где-то там -
знать бы где и с кем! - проводит время
вертихвостка эта...
С горем пополам,
прорастет, бывает, рифмы семя
и потом... увянет.
Без нее -
Музы ненаглядной - нет мне мочи.
Жду с утра...
О встрече грежу днем,
с нею проводить мечтая ночи...