Когда ясно, что лету конец,
И погода уже не балует,-
Кто к нам в гости только не жалует,
То ли прятаться, то ли греться...
И даются уже поближе
Рассмотреть себя, без очков:
От каких-нибудь паучков
До нее, вездесущей мыши...
Эх, собрать бы нам их за раз,-
Да послать бы куда подальше!
Вроде, жалко их всех,- но нас,
В этом доме живущих, жальче...