***

                Голод
                Год 1947

                Живу теперь я в городской квартире,
                Где есть, что выпить, есть, чем закусить…
                … Но вкус картошки,сваренной в мундире,
                Мне не по силам до сих пор забыть.

                …После войны прошло почти два года,
                Отца не ждали мы – погиб он под Орлом,
                И на зиму ночами с огорода
                Картошку крали в поле за селом

                Оно и грех, да есть - то всем охота;
                Пойти с сумой…,а у кого просить?....
                И слизывая с губ росинки пота,
                Картошку продолжали мы носить.

                Мы б продержались, да начальство тоже
                Было не глупо и хотелось жить –
                Обьездчика с багрово – синей рожей
                Поставило то поле сторожить.

                Зимой мы сьели все,что накопили:
                Фасоль, картошку ,свеклу и пшено…
                А по селу все бабы голосили –
                Ведь горе – то на всех было одно.

               …Как  только  снег сошел, однажды в поле,
                Обув опорки мама побрела,
                Ну а к обеду принесла в подоле
                Шесть клубеньков, отмытых добела.

                Она сложила их в горшок щербатый,
                Воды криничной щедро налила
                И скоро,улыбнувшись виновато,
               Пять клубеньков вареных мне дала.

                Я ел картошку, посолив слезами,
                А когда сьел,ну как я только мог!..
                Как будто сердце отобрал у мамы
                Последний, самый мелкий клубенек.

                …Ах та последняя картофелина…
                Она была вкусна и горяча,
                А маменька сгорела, как лучина,
                А маменька угасла, как свеча.

                Могилку вырыли мамане деды,
                Пропели бабки ей за упокой…
                …Меня ж забрал с собой солдат Победы,
                Случайно завернувший к нам домой.

                …Полсотни лет прошло, а мне все снится:
                Погост убогий, мамин острый нос,
                Односельчан измученные лица,
                Да шум печальный чахленьких берез.

                Живу теперь я в городской квартире,
                Где есть, что выпить, есть чем закусить…
                …Но вкус картошки, сваренной  « в мундире»
                И рад бы, да не в силах я забых.

2.03.1998 года