Печаль моя светла, слова, увы, убоги,
Прочитаны стихи, всегда грустны и строги,
И пустота в глазах опять улыбкой скрыта,
В душе погиб поэт, родится композитор…
Играет музыка в уме , легко, негромко,
С ее звучанием иду по тонкой кромке,
Растаял лед, весна, с мечтой о лете,
Я научусь играть на скрипке и кларнете?
Но если нет идей, способностей, талантов,
Не стану я чтецом, поэтом, музыкантом,
Я не смогу писать этюды и картины,
Так может мне сюжет придумать детективный?
Или забыв про все, молить негромко Бога,
Чтобы текла легко вперед моя дорога?