Мне ль, деревенскому поэту,
судить о странностях стиха,
где прикасаешься к ответу,
чрез осознание греха.
Душой рождённая строка,
бежит волнением по-телу
и вот уже, твоя рука,
выводит бег их неумело.
Начав о горечи беседу,
слеза касается лица
и рьяно празднует победу,
сего великого конца.
Любовью если дышит слово,
то в нём сгораешь целиком.
Так не легка его основа,
что стих похож на тяжкий стон...
Поэзия, есть высший бред,
живущего в ней человека,
но данный бред, приносит свет,
в историю любого века.
20.04.2018.