Я слышу... шуршит волна где-то там, где сидела, обняв свою книжку.
Пусть будет так, не скажу ничего, надеюсь, ее не обижу.
Реквием по моим мечтам отзывается пением птичьим.
Простите меня, В.М.Амадей, я забылась в твоих композициях.
Простите меня, Бетховен и Бах, забываю звучание тоники,
Я-секунда на складе всех интервалов, мечтаю быть квинтою тоненькой.
Разворвут мне мозги музыкальные ядра, так может быть буду умней.
Ржавенький писк моего ксилофона слышится в танце костей.
Сожгите мне связки и сделайте флейту из пепла, что пахнет углем,
А я в другом мире под ее пенье буду плясать под дождем.
Да простит же меня господин, Маяковский, что я путаю ямб и хоррей.
Сорвите с меня мою дряхлую кожу и сравните ее со своей...