Как много тех, чье имя растворяется в веках,
И люди забывают истинных героев.
Кто потом, кровью прорубал свой путь,
Переходя из статуса изгоев.
В свете юпитеров на пантеон вступая.
И погрузившись в сон, Морфей принес,
Историю безвестного героя.
О нем и будет мой рассказ,
Про рыцаря, чей путь пошел с изгоя.
Как жаль, что имя прозвучало исчезая.
То был барона сын, единственный наследник,
Пока отец все ездил по балам.
Он был на откуп дан, прислуге, но она посредник,
Ведь главное, что жив, а в голове бедлам.
Кому есть дело, они смотрели, лишь рукой махая.
Так время шло, а сыночки проказы,
Становятся страшней день ото дня.
И поздно уж сейчас давать наказы,
Прислуга в панике бежит как от огня.
Картина пред глазами, как отец стоит, сына титула лишая.
Вот так вот просто, старый Карабас,
Решил по своему проблему.
Сам создал, сам и порешил.
И напоследок, с груди сына снял эмблему.
Перед главами, до сих пор сцена немая.
Что делать, ежели тебя, как шавку старю из дома выгоняют?
Но разве дом, когда ты в нем лишь тень,
А стены замка, гнетут и подавляют.
И крик безмолвный в взоре, а на спине мишень.
И он ушел, ни проронив ни слова, мили отмеряя.
Куда лишенному податься, где пристать?
Найти ночлег сейчас подобно чуду.
И мысль безумная не стала зажидать,
Коль так, разбоем жить я буду.
Это лишь первая глава. Начало лишь пути. То как шальная голова, решила по миру идти. Грааль маячит впереди.