Письма прилетают в конвертах,
Пахнущих чем-то дальним,
Чем-то таким непонятным,
Далеким, но очень знакомым.
Пишут о всем, что случилось,
О чем не звонят телефоны,
О чем не напишут в газетах,
Но это так нужно и важно.
Листочек, исписанный ручкой,
Всего-то несколько строчек.
Читаешь и как будто слышишь
И искренне плачешь в душе.
Все это так мило, так просто...
Как жаль, что никто мне не пишет,
А только звонят телефоны.....
И пишут газеты о глупом......