Пятница, апрель, помутнения в сознании,
Поздняя перестройка проходит с опозданием.
Становится на всё похуй,
Пришёл конец моим терзаниям.
Жизнь изо всех мест брызжет потоками, но мне от этого тошно,
Моя страна-Утопия.
Годами живу в своём мире, как в спичечном коробке, ощущая нож в своей треснутой руке.
Учусь в восемь утра какой-то ***не, понимая, что в любом момент могу оказаться по шею в дерьме,
Подскальзываюсь на банановой кожуре и лечу в космос, опасаясь показывать свой изъеденный торс.