ты не бойся, топчи меня, рви на части —
я привыкла к такому раскладу, иду ва-банк.
у меня пол колоды в руках — все не выигрышной масти —
всё равно возвращаюсь, как брошенный бумеранг.
мне твоя нелюбовь как яд, как царю — предательство,
я бегу километры к тебе, выбиваясь из сил.
ты сломаешь ребро мне, а я завоплю от счастья —
мол, ты сердце моё из клетки освободил.
ты меня ослепишь да потушишь в окне луну,
бросишь в тёмный колодец и в лаве сожжешь ключи,
но пойму вдруг, как сильно я тьму люблю,
оттого, что в ней сердце твоё горячей стучит.
так сожми же лопату крепче и рой могилу мне,
ты не слушай советчиков разных, прошаренных сук.
я то знаю, и Дездемона была счастливой,
потому что она умерла от любимых рук.