На лекцию к профессору мечты,
ты в первый раз пришла
и потеряла
рассудок -
гений красоты,
был в голосе его,
так чуток,
так нежен,
неподкупен,
чист,
что снежным
полем
стал
конспекта лист
и сердце захлестнуло вышней
волей...
Вина бокал,
Венеции канал,
и крылья Музы - выше
всякой крыши
и звёздный купол,
и сквозь холод - губы,
летящие в кромешной темноте
на голос правды, лишь при жизни
грубый,
в отчизне,
где о всякой красоте -
уродливо обычно, люди
судят:
в сосуде ли мерцающий огонь,
иль пустота?!
Легка твоя ладонь,
как птица над могилой
милой
кружит
и всё равно, что было
наяву,
когда он - флейтой поклонился рву
мольбы веков
под львиное ворчанье...
Ты - вечно пламя,
вечно - память
о голосе, в котором сила
нездешняя, как ангел возносила
комочки белого отчаянья
над шумом волн -
уже бессмертных слов...
Тут комментарий автора -
не нужен.