И я забуду, как писать слова
на стенах, на обрывках ткани,
в блокнотах. И слова сотрёт веками,
сквозь буквы эти прорастёт трава,
истают смыслы и с течением рек
вольются в море тишины. Лишь эхо
всего того, что для тебя изрек
пойдёт гулять по миру звоном смеха,
слезами грусти, радости огнём,
ознобом нежности, обманом наваждений –
причиной вечной почему мы врём,
меж датами смертей и дней рождений.
И эхо, обогнув стократно мир,
затихнет в Пиренеях или в Польше.
Вот только чтобы их забыл Эфир
понадобится ждать намного дольше.