Однажды ты, соскучившись по мне,
откроешь книгу, чтобы вспомнить имя,
поняв - слова весомей и верней,
когда они не читаны другими,
а лишь тобой, не помнящей меня
и тех, к кому безумно ревновала.
И только сотню лет повременя,
заглядывая в пропасть интервала,
в ряду из пропылённых корешков
найдёшь один, зачитанный когда-то,
где автор неизвестен... Кто таков?
Издание? Давно затёрта дата.
Но пара слов на титульном листе -
на память. Прочитайте. Не забудьте.
А сколько заблудившихся страстей
на этом межстраничном перепутье.
Ты помнишь, как тогда, ещё на Вы
по имени, которое забыла?
Что выветрилось прочь из головы
остатками растраченного пыла?
И как теперь? Прочла - и я воскрес,
поставь на полку - снова потускнею.
Так пылью покрывается обрез,
А книга что... Написана... Бог с нею.