я бы могла красиво писать,
если бы мир имел свою объективность,
если бы не было сто смыслов души на слове "кровать",
если бы при размытости мысли поэт не терял креативность.
вещи, что кружатся с светлой вуалью в воздухе между руки,
музыка страсти, что жизнь мне затмила.
нет ни единого шанса влиться в течение строки,
может, конечно, ее и не было.
не было жажды к дыханию и светлой любви,
время текло, каждый шаг верный нашелся.
правильность — литься нельзя алой крови,
только физической, моральной дух стерся.
"столько пороков!" — так люди крича,
сами внутри их также рождали.
даже сейчас, совсем сгоряча
страсть к темной славе скоро оттает.
нет ни границ, ни четких ключей
к верности и невинному счастью.
только в слабых ногах и до сильных плечей
стадное чувство и опыт ненастья.