Мне хорошо там было, правда. Мне там
луна светила серебром монеты,
а к утру, по востоку – синим.
И белым в синем – Ангелы. И с ними
какие-то неведомые птицы,
чьи в цвет восхода были оперенья…
И мне не то чтоб это снится,
но ясно, что и не в процессе бдения.
Там был и дождь, но не было там сыро.
Там бабочки сиюминутной прихоть,
что на руке сидела очень тихо,
потом взлетела. А за ней пунктиром
остался след, который распадаясь,
попадал в лужи, синие как море
в виде тире в вечернем разговоре,
но слов не видно, как я ни старалась…
Не будни были это будто,
не выходные вовсе. Что тогда?
Не знаю… Но когда минута
вдруг растянулась на года,
я поняла, что я в иных мирах,
не в нашем мире на земле, не в этом,
там, видно, проще было бы поэтам.
А если просто быть… Увы и ах…