;Весна стоит с признанием под дверью,
ещё чуть - чуть и даст зелёный свет,
которому, возможно, я поверю;
и растяну, как жизнь, на сотни лет...
К чему копаться в прошлых недомолвках,
когда не за горами лето, море,
в которых, знаешь, много больше толка,
чем черпать чайной ложкой чьё то горе...
И ни к чему пенять на сквозняки
когда открыты у души все двери;
беспечно не пожатие руки,
а тихий шёпот - я тебе не верю...
Все мысли не положишь в эпилог,
когда они безумно рвутся к свету,
предвидя пред собою множество дорог,
ведущих, к ненавистному рассвету...
О чём ты говорил без сожаления,
задев не вдруг сердечную струну,
добавив смысла в горечь треволнения,
поймав мечту, как рыбку на блесну...
И что с того, что лето за бугром,
уже пригрелся на деревьях солнца лучик;
пройдут дожди и отгрохочет гром,
и ветры не спеша разгонят тучи....