Поэзия - не всем даётся в руки.
Поэты - это ангелы, пророки.
В словах кричащих скрыты ультразвуки
О том, как души в мире одиноки.
Стихи болят не в переносном смысле.
В них дробь дождей, они молниеносны,
Они врачуют ноющие мысли,
Как льют смолу - себе на раны сосны.
Стихи без кожи, стонут внутривенно,
Не написать - получится едва ли...
Стихи на волю просятся - из плена.
Ах, только б в них камнями не кидали.
Их пуповина связана с поэтом,
Они бредут всегда за пастухами.
А люди лезут с лезвием, пинцетом,
В табун их гонят палками, кнутами.
К чему же им страдать от непогоды?
В плену, возможно, и теплей, и суше?
Но всё живое требует - свободы,
Хотя так больно рвёт поэтам души...