Мы выточили.
Выстрогали.
Высекли
Из камня бесподобный образ чувства.
Твердишь, что ты не человек искусства -
«Нас» воссоздавший по крупинкам мизерным,
По камешкам, по ноткам, по наброскам,
Из глины и из воска,
Будто бисером
На ткани вышил яркий силуэт.
Продашь?..
Отдашь?..
Ты сдашься, после стольких долгих лет?..
Когда я оступалась, ты всегда меня ловил.
Ещё не разучилась оступаться.
На грабли эти и на зубья вил
С улыбкой, если нас отныне нет.
А где-то, где не принято сдаваться
Сравнён счёт поражений и побед,
И чувствам нашим снова по семнадцать..