Я, кажется, исполнил все, что мог,
все, что был должен, что я был обязан,
сказал в строках и даже между строк,
чтоб знать уже, что я ничем не связан.
Но все живу, все что-нибудь пишу,
чтоб времени не понести потерю,
почти что лихорадочно спешу,
над словом холодею и потею.
И мысль усталый мозг порой сверлит:
что же меня к небесному пределу
Бог взять к себе не соблаговолит –
неужто я чего-нибудь не сделал?
Тогда опять, не в силах угадать,
прошу у Бога этой тяжкой доли
в огне души торжествовать, страдать,
и плакать от блаженства и от боли.