Цыганка в дом зашла нежданно,
Где юноша её не ждал.
Он на портрет взирал лишь жадно
И взор устами целовал.
С портрета на него смотрела
Волшебной красоты девица.
В парчовом одеянии белом,
Не мог он ею насладиться.
Он называл её: « Светлана »,
Своей невестой называл
И губ её, касаясь плавно,
Всё целовал и целовал.
Из глаз его катились слёзы
На нарисованный портрет.
Всё было для него серьёзно.
Хоть знал он, что Светланы нет.
Год как прошёл, не мог поверить,
Он, что Светлана умерла.
И жил в душе он с этой верой.
И сколько было в ней тепла.
Нежно портрет оберегая
Разглядывал её черты.
Шептал: «Любимая, родная,
Ответь любимая, где ты?»
И только гулкое молчание
Так надоевшей тишины
Сквозило сквозь его печали,
Но его не было вины.
Не верил он застывшим краскам:
Живая девушка с улыбкой
Была желанна и прекрасна.
Стан открывался её гибкий.
Не выдержала тут цыганка
И протянула ему руку.
Возьми, затянется вмиг рана.
Мне трудно видеть твою муку.
Твоя красавица у нас
В цыганском таборе кочует.
Прислала она свой наказ
И ждёт тебя, ждёт и тоскует.
Здёсь всё написано в записке
Как должен ты её спасти
И голос, что звучал так близко
Смолк разом, а он был в пути.
Записки даже не читая
Он знал, как должен поступить,
Куда идти, любовь спасая
Душа его хотела жить!
19.04.18