Быть может Бог, ну дядька тот на небе,
Уже давно гниёт
в могиле.
А вдруг дождем он пролился на землю
Удобрив почву.
Ведь вроде говорили мы убийцы Боже,
Хотя не судят нас,
ни небо, ни земля.
Мы будто бы сбежали из-под стражи,
От охраны с белыми крылами.
Ура! Свобода!
Но что скорбите вы?
Будто бы не рады
обретенной воле.
Начальник пал и нового не будет,
Так что же вы ломаете ручища,
Господа?