Который день печалят слезы неба...
Ему наверно больно, не иначе.
Но не сверкает молниями гнева,
И только по-сиротски тихо плачет.
Уж лучше бы гроза, да со скандалом,
Раскаты грома, что битье посуды.
А дождь идет уныло и устало,
Как кашель затянувшейся простуды.
На тучи нынче солнца не сулящих,
Глядеть в окно не хитрая забота.
Вновь дождик с неба мелко моросящий,
Оплакивает словно бы кого-то...