Стон улаженный в надрыв
не с небес, а из котла -
где варится наша жизнь
и горчит им пастила.
Стон утробный - вор велик,
чистит полностью нутро,
где под кожей хворь горит
и стекает с губ тепло.
Стон-причастие к беде
хлынет паводком в разлив.
Тень простора не в еде.
Хмурый дождь - его полив.
Стон от страсти налегке,
лишь минутами бодрит.
Он, как кукиш в рукаве,
невидимо, но торчит.
Стон, порочащий молву -
за словами нить преград.
Я его благодарю,
сим безумно будет рад...