Кружится жизнь,
будто диск граммофона,
крутятся в такт миллионы пластинок...
то, что записано-будет лишь фоном,
будут бороздками
сотни тропинок,
звукоснимателем-клювик синички,
вроде мала,
а трезвону то сколько,
годы стрекозы
сгорают, как спички,
музыка вечна, не стоит нисколько...
кто-то за нас разбивает пластинку,
музыка льётся,
но кто-то не слышит,
как притираются
две половинки,
так и уйдут,чтобы встретиться выше...