Чаще от плохого табака
Хочется курить, хоть он и плох.
И краснею я от огонька,
И со мной вздыхает тяжко Бог
В темноте сырой, что мой табак:
Мол, опять у дурня перекур.
Мол, ремонт души своей никак
Не закончит, а душою хмур.
Помолился б что ли за других
И помогут - вместе то ловчей.
Я краснею средь огней чужих,
Божий в темноте, а днём - ничей.
И стоит который год ремонт
У меня и у моей страны.
И летят, как камни в огород,
Черепки разбившейся луны.