Они летели надо мной,
Пол неба разом закрывая,
И крик их жалобной струной
Рвался, надрывно затихая.
Их было много, сотни две,
Красивых, серебристых, гордых,
Они летели в синеве,
Где нет границ земле покорных.
Кричали люди: "Как летят!
Высокие, меньшие наши"...
Замолкли... сиротеет взгляд,
А с ним душа, что вслед им машет.