Тебе надо любить добро,
К которому ты был привязан машинально
Без наслаждения, как будто в скользь…
Строфа, как диссонанс, как бытовая рана…
Я только в скобках замечаю
Рисунок интонаций, беглых лиц сюжет…
Сон выдуман, зачем и сам не знает
На всех подушках сложенных ладошкой вниз…
Футляр, где сложены валетом – разве,
Соединение свинца, пороховых частиц.
Добро любить на вытянутых пальцах,
Где у мизинцев дрожь от слова «Жизнь».