Вкус у обиды не бывает сладким,
Как не бывает теплым кусок льда.
Так шип терновый стать не сможет гладким –
Не заживают раны без следа.
У старых ран – на сердце иль на теле –
Совсем не старые рождаются рубцы!
Они нежны, словно младенцы из купели,
Порой болят сильней, чем их отцы.
И эта боль тревожит наши души,
Дрожит внутри, как пламя от свечи,
Чтоб мир вокруг не стал страшней и хуже,
И не погас огонь, мерцающий в ночи.
Но мы боимся лишних ран и боли,
Что посланы с любовью свысока,
И старимся душой не от того ли,
Что гаснет свет, когда царит тоска?