Слушаю дождь, порывы его, провалы,
Скрипы стропил, которым невмоготу
Крышу держать под неистовым ветром-шквалом…
Вслушиваюсь в ожившую пустоту.
Но, Беспредельность, какого дождя я – капля?
Впрочем, уже чувствую твой ответ:
Ось, середина между звездой и камнем –
Самосознанье, себя углядевший свет.