Скуп на солнце, ветер – наотмашь…
Что-то слишком долог апрель…
Не к сезону выпал полёт наш
Стынет серых дней карусель…
Это грех ли – страх, да гордыня,
Если сам ты Бога превью?
В дельте серым облачком сгинет
По весне моё дежавю…
Красит солнце за морем ало,
Под закат отведав вина…
Суть идальго – душу - в забрало,
У поэтов - обнажена…