Сон

Владлен Крылов
Девятому, а не восьмому мая посвящается.


Приснилось мне, что я в вагоне,
И поезд мчит на всех парах.
На «Белорусском» сёстры, жены,
Как в сорок пятом ждут в слезах.

И вот в Москве, столице, дома,
Из слёз я пью солёный сок,
Нектар страны, души истома,
О, как живителен глоток!

Как много сил он прибавляет,
Надежду скольким он даёт,
А между тем всё прибывает
В пилотках стираных народ.

Народ советский, разноликий,
Ну, здравствуй, матушка, ура!
И Сталин мудрый и великий,
Мне снится дольше, чем вчера.

Нет, не забыть объятий ваших,
И киевлян и москвичей.
И ничего нет дружбы краше,
Молюсь, дай бог, ещё прочней.

Она! Прильнув к кроватке детской,
Дар негасимой их любви,
Но сон прервали грубо, дерзко:
«А ну-ка, визу предъяви!».

«Везёшь оружие, валюту?
Ах извинения? Прими!»...
Как ненавидит власть нас люто,
Всех нас детей одной семьи.

Семьи сплочённой, в битвах смелой,
Оплот страны, которой нет.
Границы есть — они на теле,
А на земле — кровавый след.

Да, сон прервали, нагло, мерзко.
«И Био тоже предъяви!».
Оружие? Непрочь — черствеет сердце,
Пируют власти на крови.

Но кровь людская не водица,
Ей колесо теперь вращать.
Одна — не в счёт, есть две столицы,
С колен обеим надо встать.

19 апреля 2018 года.