Медный бык разверз гузно, как жерло...
мангалоиды на площади столпились...
вот тебе, Тарковский, снова жертва:
кости пали пеплом, пепел пылью...
Крынка с молоком опять разбилась...
ночью прокатился грозовой апрельский рокот...
снова явлена Пасхальной службы милость...
снова над землёй пронёсся вешний ропот...
Красотой невечною природа
просияла снова в городских трущобах...
даже и дурнушки, и уроды
ждут, когда фортуна им потрафит мимоходом...
На помойках книжные страницы,
словно сизари, курлычат и воркуют...
кажется, что молодость вернётся...
кажется, что паводки убудут...
Кажется - перекрестись, ведь на закланье
каждый Божий день кого-то тянут,
а весны священное камланье
словно трёп под белый-белый танец...