*
Когда с войны приходишь, думаешь о том,
как хорошо, что есть жена и дети.
Что есть в Москве твой старый отчий дом.
И этот дом - единственный на свете.
Ещё все спят. Не слышат, как вошёл.
Жена мечтает, видя сновиденья.
Ты положил свой вещмешок на стол,
и сел опять строчить стихотворенья.
Не заходя на кухню, пишешь то,
что только первое приходит в головёшку.
Ты пишешь стих, не сняв с себя пальто.
Погладив только радостную кошку.
Она не спит. Соскучилась, и «мяу»
тебе шепнула ласково и мило.
Там, на войне, ты до смерти устал.
Но смерть тебя, ища, не находила...
*