по черно-белым зубам пробегают пальцы,
ломая с треском косточки фаланг.
мелодия лучится теплым медом – одеяльце,
и шумом сладким среди пространств
разносятся минорные аккорды.
со злости я сожгу все клавикорды.
не разрушая внутренний покой поэта,
коричневая муха не имеет права улететь.
но мокрый хворост не дает совета,
и контролер мне не дает уехать в Пермь.
а музыка кричит – ей хочется камора,
ей хочется, чтоб я был точно мельхиором.