Поля в озимых зеленеют,
На горизонте лес стоит,
Листва уж больше не желтеет,
Но тусклым золотом лежит;
Укутан серой пеленою
Исконно синий небосвод,
И морось взвесью водяною
Заретушировала фон.
Не многим нравится ноябрь,
А я его люблю. Люблю.
Гусей последних шумный табор
Уходит к югу. Ноябрю
Присуще полное забвенье.
Земля готовится к зиме,
Всё замирает; птичье пенье,
И, даже, мысли о тебе,
Не так мучительно волнуют,
И в них, как будто, сила тает,
И всё, что порождало бурю,
Как умирает...
04.11.2016