Есть в каждом доме люди, не спящие в ночи,
Может они молятся пред пламенем свечи.
Быть может зачитались, накинув тёплый плед,
Мерцает в их окошке янтарный, тихий свет.
Им, как и мне не спится, к ним не приходит сон
А может нежной страстью покой их унесён,
Быть может затянулся душевный разговор,
И свет не угасает за кружевами штор.
В тех окнах, что напротив, уж с вечера темно.
И струит свой свет печальный лишь одно окно.
Может пишет поэтесса там в блокнот стихи,
Может быть замаливает прошлые грехи.
Бессонница терзает её, как и меня,
И к звёздам уплывает луч бледного огня.
Но скоро засияет сиреневый рассвет,
Как в море, в нём растает янтарных окон свет.