Нет за душой, ни рифмы, ни строки,
Зачем слова, когда нет рядом Музы.
Мои стихи - совсем не мотыльки,
И не порхают, а тяжёлым грузом,
На дно тянули столько долгих лет,
Я плавать не умею, в самом деле.
Зачем мне Муза, если темы нет,
И я на издыханье, на пределе
Физических, да и душевных сил,
Повсюду были строки, строки, строки...
Господь шептал мне их, но не спросил,
О главном не спросил, как одиноко,
Живёшь ли ты? А я б сказал: - Живу,
Не пищей сыт, был сыт всего лишь, словом.
Стихи на дно тянули - поплыву,
Я научусь, учение не ново.
Один, вдали от творческой толпы,
Мне вояжи её противны, даже,
Пусть разбивает творческие лбы,
Пусть нежится на рифмоплётном пляже.
Я не прилягу рядом загорать,
Не встречу Музу, с загорелой кожей.
Мне не приятно это осознать,
Случайной встречи с нею быть не может.
* * *