С качалки-кресла не спеша старик встаёт.
Старый свитер покрывает его плечи.
Дрожит рука, когда он с полки достаёт
Альбом, воспоминания хранящий долговечно.
Страницы нежно он перевернёт -
Тут молод, счастлив, безмятежен
Никто не знал, что враг внезапно нападет...
И долго ещё жизнь не будет прежней...
Он вспоминает... этот страшный шум,
Подобный гулу тысячи пчелиных ульев
И разбегались люди наобум,
Не понимая, что же происходит...
Летели в стороны от взрывов кирпичи,
И громкий крик соседа : «Скорее уходи!»
Он вспоминал оружие в руках,
Сперва, которое, держал он поневоле...
И первую атаку на врага,
И тех, кто навсегда «уснул» на поле боя...
Невинных жизней много унесла -
Жестокая, кровавая война...
И снова подступил ком к горлу.
На стол опершись, вытер он глаза...
Не залечило время этой боли,
Клеймо в душе оставив навсегда...
На кресло старое своё он снова сядет,
Закрыв глаза попросит об одном:
«Пусть больше никого и никогда беда такая не охватит,
Пусть будет мир и счастье за окном»...