Что-то хмуро на сердце. И дождь.
Повисает тоска с потолка.
Сообщение: "Может, придешь?"
Не могу. Не готова пока.
Мне - отплакать весеннюю хмарь,
Написать сорок тысяч стихов,
А потом их в корзину, как встарь -
Это рок их печальный таков.
Мне под веками строить миры,
Те, в которых блуждаю всегда...
Да на хлеб кабачковой икры.
В гости? Шутка? Когда холода.
Я укутаюсь в старенький плед,
Лоскутами расшитый и свой.
Пальцы пишут готовое - "нет",
А в ответ: "Я приду за тобой!"
Это ж надо - включить телефон!
А теперь колготись у плиты...
Просто это - особенный. Он.
Тот, что сразу навек. И на "ты".
От него под глазами круги,
В коридоре еще наследит!
Сердце бьется тревожно: "Беги!"
А рука наберёт: "Приходи..."
18.04.2018