Можно петь под гитару
Полночный час. Вздыхает месяц,
взглянув в окно, на час безсонный.
Я в нём пишу простую песню
о красоте небес бездонных.
Мне одиноко. Очень грустно.
Лишь тишина и рифмы жизни.
В ней было всё. В итоге – пусто.
Не получаю даже письма.
Таков итог знаком изгоям.
Их челн плывёт навстречу бурям.
Они уходят даже в горы,
чтоб не поймать шальную пулю.
Всё дальше, выше. Нет предела.
Есть только ночь, в ней светит месяц.
И хоровод фантазий смелых
снега и волны смело месит.
А где же небо? И бездонность?
Пишу опять о человеке.
Изгои тоже подзаконны.
Потяжелели сонно веки.