В руках винтовочка родная,
И знает лучше всех она,
Когда я ею занимаюсь,
Что слезы льются из меня.
Она убила много, может,
А может даже никого,
Когда стреляем по пехоте,
То непонятно ничего.
Я жму на спуск и целюсь метко,
Но сколько наших бьют туда!
Откуда знать какая пуля,
Забрала жизнь у подлеца?
Но верю я, что отомстила,
За всех невинных, что лежат.
За слезы, горечь и утраты...
Не успокоюсь я никак.
Какое-то тупое чувство,
Как будто дымно иль туман,
И сквозь него я продвигаюсь,
А цель моя размыта там.
И дрожь в руках не утихает,
Когда я с ней наедине,
Зато в бою я просыпаюсь
И правит месть тогда везде.
Нет жалости к врагу нисколько.
Он сам пришел, никто не звал,
Обыденностью стали будни,
Когда стреляют тут и там.
Когда дойдем мы до Берлина,
И победим врага когда,
Насытится душа солдата?
Смогу я в мире жить тогда?
18.04.2018г.